Cudillero

Cudillero. Este fin de semana disfruté de mis padres. Les ví felices, alegres, dicharacheros, bromistas. Así son ellos. Ayer, hacia dos semanas que no paseaban fuera de su entorno habitual. La razón principal, el parkinson de mi padre, esa que hace sufrir tanto a mi madre pero que les convierte en seres entrañables, adorables, tiernos, únicos. Ayer nos lanzamos a la calle aprovechando esa luz luminosa, alegre. Caminamos hacia la plaza del Pilar a saludar un ratico a esa Madre que integra, une, anima, reconforta y renueva a millones de personas venidas del mundo entero.

Lucia el sol, paseamos por la ribera, cruzamos el puente de Santiago y bajamos una cuesta empinada que conduce al parque de “Macanaz”. A mi padre le entra miedo. Continué. Dice que en algo debe de notarse mi ascendencia aragonesa. Sigo, esta vez en zig zag, despacito. La silla de ruedas. A nuestras espaldas el Ebro, ese río con el que gracias a la Expo de Zaragoza 2008 nos hemos reconciliado. Nos sentamos en la terraza del restaurante “Macanaz“, bien resguardada del frío, carpa y estufa incluidas. La tranquilidad, las vistas y la paz que se respira invita a la conversación, a la tertulia. Al rato regresamos a casa tras tres horas de paseo. A mi padre se le veía cansado pero feliz. Parecía un patrón de yate con esa gorra de Cudillero.